1.10.15

Mierda!!!



Mira en un espejo toda la mierda. La pared entera es un reflejo.
Su cobardía se asienta en el cuello, hay marcas casi imperceptibles de sus manos estrangulando su salame.

Desnudo (ingenuo). Observa una piel intacta, pasada de moda, vieja. A pesar del espejo, enorme, no reconoce el lugar.

En su cuerpo brillan lunas alargadas que inquietarían a cualquier dermatólogo: oscuras, nebulosas, profundas lunas cuitadas: angustiosas, y tristes.

Esos lunares son menos marcados cuando la raza y el sol han combinado tonos, toda la marea de tostados en sus brazos y en ese órgano que se extiende envolviéndolo...

La pregunta frente al espejo es, quién me envolvió en esta bolsa obscura, e hizo con estrategia marcas para permitirme respirar, vagamente. Quién. Pensando que creería en la libertad (de mi familia, de mi grupo), cuando la represión está del otro lado del espejo, en ese sol que quema pero no ilumina.

Su inconsciente es pasivo, quieto, apático. La inactividad lo ha vuelto obeso, escrupuloso, pulcro en exceso. Se ve el rebote del firmamento que llena su cintura escurrida, flácida y estriada como la zanja de una periferia infinita. Claro, en el espejo lo neutro, la deuda y la paciencia desenfrenadas, doradas por el sol, aquel sol quemante.

Todo es claro para el ingenuo. Él cree que con ese accesorio exuberante y su risa impensable lograba justificar, el tiempo.
Destrozo de la vida de 43. 000 000 mexicanos.
El tiempo no lo cura todo.

Otro corte de tajo, en la imagen del segmento.
Y, ahora, se dice a sí mismo: ...este evento majestuoso no es un fragmento... es una línea que atraviesa…

Es la noticia del día, es el tiempo de cobre, una lata vacía. Filosofía del aire, el confort, un lujo aparente. Se desahoga sintiendo cómo se hunde en la mierda, mojada, espesa, cada vez más sólida.

En el fondo, ésta es la enajenante marca que sitúa, que insiste, ahora, con que el psicópata se creó por degeneración de los padres, perversas influencias en la infancia, por el trato inmediato, todo culpa de la propia raza: del poder de la herencia en todas sus facetas.

Falso.
Hace un tiempo habíamos intentado creer en otras realidades...
La lucha.

El niño violado no sobrevive para vulnerar a otros, no se vuelve psicopatía.
Aquí no se queman los cadáveres para ocultar evidencias. Los nombres no son representativos. Las palabras, las denuncias, el sentido se olvida. La memoria.

Y aún así se sigue re-clamando que el tiempo cura todo. Sólo es cura del autoritario, de los políticos, porque el tiempo logra enterrar la búsqueda, rendirse, someterse, olvidar el por qué se había estado llorando por años...

Este asesino tiene un duelo, recapitula y se pregunta: “…quemarán a la bruja...". Cómo llegué aquí. Alguien más tendrá que enjuiciarme mientras yo detecto y rezo “hay una falla en La (matrix). Contra la humanidad. Sujeto lesionado o ser inanimado, inhumano”.

Ella, quien observa, trae la misma ropa puesta desde hace una semana. Nadie se ha dado cuenta. Será que todos traen la misma ropa (rip) puesta desde hace días...

La falsa colectividad que legitima el aislamiento. La usanza del sin nombre. Hábito o estilo.


por #mierda

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